uno, maturo, spicchi sgusciati fuori dalla loro membrana di loro sponte.
mela gialla,
una, dolce, torsolo no, buccia sí.
camomilla,
un cucchiato da minestra colmo di fiori sbriciolati, il profumo sulle punte delle dita.
finocchio,
aperto, a metá, grande come un pugno, cuore tenero.
frullare fino alla mousse come il disco volante riparato dai righeira negli anni ottanta,
vorrei sapere perché
sul mio pianeta non c'é
qualcosa dolce cosí.
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